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    那种感觉就像是被整个世界嚼碎了，又吐了出来。

    失重感消失得很突兀。

    取而代之的是坚硬、粗糙的触感，以及一股陈旧的木头腐烂的味道。

    沈默重重地摔在地上，激起了一层厚厚的积灰。

    他在地上翻滚了一圈，卸去冲击力，手中的那枚黑色转轮依然死死攥着，哪怕边缘割破了掌心也未松开。

    周围安静得可怕。

    没有警报声，没有电流声，没有酸液沸腾的声音。

    只有窗外偶尔传来的几声干涩的虫鸣。

    沈默忍着全身仿佛散架般的剧痛，摇摇晃晃地撑起上半身。

    这里不是实验室。

    昏黄的月光透过老虎窗脏兮兮的玻璃洒进来，照亮了堆在角落里的几口旧樟木箱子，以及挂在横梁上早已风化的干辣椒串。

    这里是沈家老宅的阁楼。

    苏晚萤倒在一堆旧报纸上，看起来只是昏迷，胸口还在起伏。

    沈默剧烈地咳嗽了两声，咳出几口带血的唾沫。

    他扶着满是灰尘的墙壁，一步步挪到那扇低矮的老虎窗前。

    他的大脑还在因为刚才的时空置换而眩晕，但理智让他必须立刻确认环境参数。

    他推开那扇吱呀作响的木窗。

    一股湿润的、带着泥土腥气的夜风灌了进来。

    窗外是一条寂静的青石板巷弄，两侧是连绵的黑瓦屋顶。

    那是还没拆迁前的老城区。

    沈默低下头，看向巷子的深处。

    在那昏暗的路灯下，一个穿着深蓝色中山装、背影有些佝偻的男人正提着一盏煤油灯，慢吞吞地走过。

    那盏灯的火苗有些发绿，在风中摇曳不定。

    男人似乎察觉到了楼上的视线，微微侧过头，露出半张长满老人斑的侧脸。

    沈默那只血肉模糊的右手猛地攥紧了窗框，木刺扎进肉里也浑然不觉。

    那个男人叫林国安。

    住在隔壁的邻居。

    如果沈默的记忆库没有出错，这位看着他长大的林伯，早在1995年的那场春季流感中就已经死于急性肺炎。

    而现在，墙上挂历显示的年份是1994。

    　　


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